Em Pessoa

imagem Google

Entre o sono e o sonho,

Entre mim e o que em mim

É o que eu me suponho,

Corre um rio sem fim.

Fernando Pessoa

Criatura humana, tão humana que usa chapéu!,

moral e responsável como quer, sem descaminho

percorre em delírio e livre arbítrio

as calçadas da Brasileira e do Martinho.

Personagem criadora de personagens,

indivíduo de múltipla individualidade,

palmilha certezas sem sair da cidade,

finca-se no verso, rio das suas margens.

Sabendo da ignorância do presente

conjuga o verbo em todos os tempos,

no infinito, para não se afogar no poente,

para ser Pessoa de hoje e de sempre

Dizem que morreu há oitenta e um anos,

hoje, de cólica hepática.

Como assim, se magotes trepam a Garrett

e se sentam à sua mesa pelo aroma dum verso!?

30nov2016

                            hajota

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Nota: não foi editado, na data do óbito de Fernando Pessoa, como era minha vontade, por razões de "logística" .  

A Lua era Sol

Apesar das ruínas e da morte, 

onde sempre acabou cada ilusão, 

a força dos meus sonhos é tão forte, 

que de tudo renasce a exaltação 

e nunca as minhas mãos ficam vazias. 

Sophia de Mello Breyner Andresen

http://www.dn.pt/sociedade/interior/hoje-e-noite-de-superluaha

Sem saber que era o luar

lancei as mãos ao sonho,

ambas, na ambição do momento.

Único!

Toquei-lhe na pele, 

no contorno

do ventre prenhe de leite, 

derramado, 

a brilhar ao de leve: a Lua era Sol!

A Lua cheia de Sol

debruçou-se no meu peito

doído, sonhei ontem

Ao acordar abri a janela

e procurei-a no azul. 

Era Sol que se via, hoje:

raios-versos dum poema,

brilhante. Por ser dia.

hajota

Andei perdido

Ao toque adormecido da morfina

Perco-me em transparências latejantes

E numa noite cheia de brilhantes

Ergue-se a lua como a minha Sina

Álvaro de Campos, quadra de Opiário

Salvador Dali, a desintegração da persistência da memória

Andei perdido no veneno das bagas

a suar o frio do loureiro traiçoeiro

O horizonte tão largo de anjo 

- olhos de desejo -

reduzido apertado
Apartado 

sem asas eu nu à mercê do destino
Fui ao centro de mim como nunca fiz

Peixe de olhos fixos sem mar 
sem chorar
vi-me estiolado na pedra fria  

Tiraram-me a escama que refulge a noite

mas não foi fatal

Puseram a mão no meu coração
mas a alma desalmada não viram

Sobrevieram rosários de mistérios
dolorosos e delírios gozosos 

Bastavam os olhos da noite e do dia

fechados 
e era a cor de salmão que se abria

em azuis 
Páginas e páginas impressas

letra redonda escorrendo as águas

passadas 
do rio sem tempo marcado

Inexplicavelmente depois pintura
a povoar paredes de galeria
Eu espantado:

El Greco Pieter Brugel o velho renascentista

Rubens de feminilidades barrocas   

e Goyas de romântica estética

Onde é que eu vi isto?

Em terno sustento voltei à tona
uvas abrunhos  maçãs "forever young"

Desalmado mas com coração!


hajota

Andei arredado destas lides por motivo de saúde. 
Visitei durante este período conturbado alguns dos amigos, mas sem ânimo. Sem rumo nem consistência. Não houve da minha parte intenção de discriminar ninguém. Muito grato a todos.

Para desanuviar trago aqui um pequeno texto (prosa) que é parte de estórias da adolescência.

Imagem Pintrest

Regalavam-se de costados ao sol, como se fossem príncipes nas praias da Côte d’Azur, a gozar em plenitude os favores que Deus lhes havia concedido. As horas de torreira eram aproveitadas para aquecerem o sangue e suprirem carências de vitamina D que tanta falta faz para suportar com otimismo e elegância o inverno,  do ano e o derradeiro, no tempo futuro: o calorzinho mantem o metabolismo em perfeito funcionamento de modo que artrites, artroses, osteoporose e outras maleitas de ossos nem vê-las. E a corzinha da pele? Um encanto, quando é hora de se mostrar a timidez é coisa que se evapora.

Eram as cores resplandecentes que atraiam a malta que de maneira nenhuma podia desperdiçar a opulência nas horas de canícula, de mormente depois de almoço. Azuis, vermelhos, amarelos e verdes um apelo irrecusável.

Quem vai para o mar aparelha-se em terra, reza o adágio popular, ninguém ia de mãos a abanar, sem que fosse equipado a preceito. A aproximação ao local de observação era feita com as maiores cautelas para evitar que fosse desfeita a espontaneidade que aqueles seres viviam. Se eles pressentissem algo em redor, o bulir de uma folha pisada, o pigarro da emoção ou um passo mais pesado era a debandada geral, acabava-se o espetáculo imediatamente.

Em pés de lã a malta avançava numa cadência de metrómano, em câmara lenta, com uma sincronização de movimentos precisa e decidida, como se cumprisse os tempos duma coreografia: o lago dos cisnes em pontas. Quando a distância já reduzida permitia confiança, a certeza de não se falhar o objetivo, à uma, em segundo ato, todos empunhavam a arma de que dispunham, fosse uma simples pedra, uma fisga ou mesmo uma pressão de ar. Em ordem, no terceiro ato,  era o apontar e o clímax, a adrenalina no máximo, e por fim a resolução no disparo simultâneo. Uma correria infernal, dos caçadores e das presas, exceto dos caçados que jaziam por terra. É claro que as vítimas eram depois arremessadas para longe daquele lugar. Não era sítio próprio para aquela casta.

O muro do cemitério era o local supremo para a caça de sardões.

hajota

A_linhas

Dorme descuidado o peito e repousam os pensamentos graves.

Holderlin, Poemas, 1.º verso de Ócio - Ed. Relógio d'Água

David Hockney, Hotel Acatlan, Second Day

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

Há vozes desconexas sem face,

sons avulso sem relação,

filamentos como penugem a esvoaçar

em contraluz crepuscular

sem a brusquidão dum arrepio,
preguiçosamente, em harmonia,

um bailado de linhas,

um esboço de rosto

traçado a carvão de agosto

Antes das sombras linhas antes das linhas pontos,

depois, insinuam-se na ideia

da noite, consistentemente,

e adquirem densidade suficiente,

passam a reais, para lá do aparente

a linhas

hajota

A escória dos mas

Os de Alexandria,

Com as suas mãos finas

E suas batinas

De carvão de coque,

Dizem-me que toque.

Ruy Cinatti, O Livro do Nómada Meu Amigo, 

1.ª estrofe de Sinal dos Tempos

http://larajacinto.com/

A escória dos mas atravanca-lhe os espaços

onde ousa em liberdade imolar-se

O poeta voa na dúvida mas

quem se sujeita a asas tem

o destino de sonhar rente às lágrimas se

as nuvens precipitam punhais

O poeta voa na dúvida até

quando  mergulha em transe  no som

da imaterialidade dos dedos queimados

no vazio da luz branca dos dias

Sobrevém-lhe o cansaço lasso lavado a sal
de condenado sem dúvida ao eclipse do sol

hajota

Emulações estivais

O verão solta os cabelos como a mulher

que se ergueu do leito e avança para o espelho,

com as mãos da manhã a viajarem pela sua pele.

Nuno Júdice, A Convergência dos Ventos,        

início de Metamorfoses em Agosto, ed. D. Quixote 

aparição de rosto e fruteira numa praia, Salvador Dali

O sol adensa o sal do mar 

na aparente água transparente  

Transpirada a cristalização faz-se

até que demencia a criatura

em clarões de vermelho febril: 

gera-se o belo a forma pura

Dum gesto de dominação incontido

o frémito cresce em ondas

que se levantam indomáveis

e retalham toda a pele em rios

de margens a espuma bordadas

De manhã a viva cal 

derramada trespassa a vidraça  

E no verão toda da praia ferida

é uma indelével crosta florida

que sabe a sangue e a sal

hajota