Inquietações

Luís Ferreira Alves, Fotografias em obras de Eduardo Souto de Moura  

O roçagar duma pena aguou-me

o sonho do anjo branco que tive

desfez-se o encanto num instante 

a fugaz ilusão de haver paz

Sem manjedoura vaca  burrinho

a estrela já não desce em Belém

e o menino morre da barbárie 

sob pó e caliça de betão

A indiferença do homem foi capaz!

Como  sustentar então o sonho

se o desvario matou o menino?

                                      hajota

Mesmo não acreditando

O destino                             

O destino eram                           

Os homens escuros                    

Que assim lhe disseram:             

- Tu esculpirás Seu rosto     

de morte e agonia                

Sofia de Mello Breyner Andresen, Cristo Cigano 

Paula Rego, the dance

O mundo desarvorado

numa aventura de homens loucos

investidos providencialmente 

pela esterilidade das suas ideias:

nas paredes alastram dores

capilares num rendilhado como teia 

prenunciadores 

dos dias futuros de ruína

A casa toda

vibra de uma estranha emoção

Sento-me no chão

térreo onde fico separadodas coisas 

suspensas na ordem mundana

nas paredes da vida

Olho o relógio do tempo e vejo

o movimento ainda inteiro

o ritmo atómico dos ponteiros

vindo das profundezas

e o susto golfa adrenalina

até que o coração se sincroniza

na cadência original

Mesmo não acreditando 

uma prece um sussurro

pode mudar o mundo

- quem sabe - 

se a folha só 

que no desamparo nega 

o destino cai 

num afago de mãos

         hajota

Em Pessoa

imagem Google

Entre o sono e o sonho,

Entre mim e o que em mim

É o que eu me suponho,

Corre um rio sem fim.

Fernando Pessoa

Criatura humana, tão humana que usa chapéu!,

moral e responsável como quer, sem descaminho

percorre em delírio e livre arbítrio

as calçadas da Brasileira e do Martinho.

Personagem criadora de personagens,

indivíduo de múltipla individualidade,

palmilha certezas sem sair da cidade,

finca-se no verso, rio das suas margens.

Sabendo da ignorância do presente

conjuga o verbo em todos os tempos,

no infinito, para não se afogar no poente,

para ser Pessoa de hoje e de sempre

Dizem que morreu há oitenta e um anos,

hoje, de cólica hepática.

Como assim, se magotes trepam a Garrett

e se sentam à sua mesa pelo aroma dum verso!?

30nov2016

                            hajota

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Nota: não foi editado, na data do óbito de Fernando Pessoa, como era minha vontade, por razões de "logística" .  

A Lua era Sol

Apesar das ruínas e da morte, 

onde sempre acabou cada ilusão, 

a força dos meus sonhos é tão forte, 

que de tudo renasce a exaltação 

e nunca as minhas mãos ficam vazias. 

Sophia de Mello Breyner Andresen

http://www.dn.pt/sociedade/interior/hoje-e-noite-de-superluaha

Sem saber que era o luar

lancei as mãos ao sonho,

ambas, na ambição do momento.

Único!

Toquei-lhe na pele, 

no contorno

do ventre prenhe de leite, 

derramado, 

a brilhar ao de leve: a Lua era Sol!

A Lua cheia de Sol

debruçou-se no meu peito

doído, sonhei ontem

Ao acordar abri a janela

e procurei-a no azul. 

Era Sol que se via, hoje:

raios-versos dum poema,

brilhante. Por ser dia.

hajota

Andei perdido

Ao toque adormecido da morfina

Perco-me em transparências latejantes

E numa noite cheia de brilhantes

Ergue-se a lua como a minha Sina

Álvaro de Campos, quadra de Opiário

Salvador Dali, a desintegração da persistência da memória

Andei perdido no veneno das bagas

a suar o frio do loureiro traiçoeiro

O horizonte tão largo de anjo 

- olhos de desejo -

reduzido apertado
Apartado 

sem asas eu nu à mercê do destino
Fui ao centro de mim como nunca fiz

Peixe de olhos fixos sem mar 
sem chorar
vi-me estiolado na pedra fria  

Tiraram-me a escama que refulge a noite

mas não foi fatal

Puseram a mão no meu coração
mas a alma desalmada não viram

Sobrevieram rosários de mistérios
dolorosos e delírios gozosos 

Bastavam os olhos da noite e do dia

fechados 
e era a cor de salmão que se abria

em azuis 
Páginas e páginas impressas

letra redonda escorrendo as águas

passadas 
do rio sem tempo marcado

Inexplicavelmente depois pintura
a povoar paredes de galeria
Eu espantado:

El Greco Pieter Brugel o velho renascentista

Rubens de feminilidades barrocas   

e Goyas de romântica estética

Onde é que eu vi isto?

Em terno sustento voltei à tona
uvas abrunhos  maçãs "forever young"

Desalmado mas com coração!


hajota

Andei arredado destas lides por motivo de saúde. 
Visitei durante este período conturbado alguns dos amigos, mas sem ânimo. Sem rumo nem consistência. Não houve da minha parte intenção de discriminar ninguém. Muito grato a todos.

Para desanuviar trago aqui um pequeno texto (prosa) que é parte de estórias da adolescência.

Imagem Pintrest

Regalavam-se de costados ao sol, como se fossem príncipes nas praias da Côte d’Azur, a gozar em plenitude os favores que Deus lhes havia concedido. As horas de torreira eram aproveitadas para aquecerem o sangue e suprirem carências de vitamina D que tanta falta faz para suportar com otimismo e elegância o inverno,  do ano e o derradeiro, no tempo futuro: o calorzinho mantem o metabolismo em perfeito funcionamento de modo que artrites, artroses, osteoporose e outras maleitas de ossos nem vê-las. E a corzinha da pele? Um encanto, quando é hora de se mostrar a timidez é coisa que se evapora.

Eram as cores resplandecentes que atraiam a malta que de maneira nenhuma podia desperdiçar a opulência nas horas de canícula, de mormente depois de almoço. Azuis, vermelhos, amarelos e verdes um apelo irrecusável.

Quem vai para o mar aparelha-se em terra, reza o adágio popular, ninguém ia de mãos a abanar, sem que fosse equipado a preceito. A aproximação ao local de observação era feita com as maiores cautelas para evitar que fosse desfeita a espontaneidade que aqueles seres viviam. Se eles pressentissem algo em redor, o bulir de uma folha pisada, o pigarro da emoção ou um passo mais pesado era a debandada geral, acabava-se o espetáculo imediatamente.

Em pés de lã a malta avançava numa cadência de metrómano, em câmara lenta, com uma sincronização de movimentos precisa e decidida, como se cumprisse os tempos duma coreografia: o lago dos cisnes em pontas. Quando a distância já reduzida permitia confiança, a certeza de não se falhar o objetivo, à uma, em segundo ato, todos empunhavam a arma de que dispunham, fosse uma simples pedra, uma fisga ou mesmo uma pressão de ar. Em ordem, no terceiro ato,  era o apontar e o clímax, a adrenalina no máximo, e por fim a resolução no disparo simultâneo. Uma correria infernal, dos caçadores e das presas, exceto dos caçados que jaziam por terra. É claro que as vítimas eram depois arremessadas para longe daquele lugar. Não era sítio próprio para aquela casta.

O muro do cemitério era o local supremo para a caça de sardões.

hajota

A_linhas

Dorme descuidado o peito e repousam os pensamentos graves.

Holderlin, Poemas, 1.º verso de Ócio - Ed. Relógio d'Água

David Hockney, Hotel Acatlan, Second Day

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Há vozes desconexas sem face,

sons avulso sem relação,

filamentos como penugem a esvoaçar

em contraluz crepuscular

sem a brusquidão dum arrepio,
preguiçosamente, em harmonia,

um bailado de linhas,

um esboço de rosto

traçado a carvão de agosto

Antes das sombras linhas antes das linhas pontos,

depois, insinuam-se na ideia

da noite, consistentemente,

e adquirem densidade suficiente,

passam a reais, para lá do aparente

a linhas

hajota