Vim pela manhã e vi

Muita gente me tem falado a meu respeito

mas eu cresço e minguo certas vezes anoitece

Sou coisa que se molha encolhe e envelhece

tudo me aquece e tudo me arrefece

Ruy Belo, Boca Bilingue, excerto de       

Em cima dos meus dias            

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Jackson Pollock

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Vim pela manhã ver e vi

Não há relógio atómico nem carbono

que percepcione e date palavras:

um verso não cabe entre parêntises

Apenas e só o coração sente

poesia que acontece

em qualquer tempo

num tempo  sem tempo

Vim pela manhã ver vi

e havia raios despontado

no horizonte para mim

E correu então entre Terra e Sol

uma neblina um aroma verde

um som claramente salgado depurado:

inundou-me de sabor a mim

Que a poesia acontece limpa

e clara num tempo sem tempo

de emoções que claramente curam

hajota

Sunset

Quando vinham as nuvens de setembro, já

os pássaros tinham emigrado para além dos mares

o  campo ficava em longos silêncios

Nuno Júdice, O Mito de Europa,              

início de "Nostalgia de Setembro"             

          

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vladimir kush, 
fonte: http://marteeparaosfracos.blogspot.pt/

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Na impossibilidade de suspenderes

o movimento da máquina universal,

os ponteiros no mágico momento parares,

quando os oceânicos seres nas entranhas dos corais

se multiplicam em reflexos de cristais,

quando as aves afinam o cobalto pintalgado

de algodão em fiapos e, no voo picado

do fim da tarde, as asas se afeiçoam

em abraço ao peito, em apneia delirante,  

e os homens cruzam o incerto e o distante

e se sublimam nas magníficas pérolas

da transmissão do divino original  

e da explosão cósmica, no clímax,

nasce uma estrela nova no céu,

vieste com a festa, a esperança do eterno

esplendor do sunset perfeito.

                                               hajota

Havia chão terra

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Ruy Belo, Boca Bilingue      

(estrofe de Morte ao meio-dia)

Robert Gonsalves

Havia chão terra

que mudava de cor e cheiro

consoante a estação

Nele se cravavam mãos arado

e a pão o aroma crescia depois

Havia árvore:

ramos folhas e frutos

e ninhos e ovos e pássaros

e garotada em alvoraço dependurada

na descoberta do universo e de si

E havia roupa esgarçada

e ralhos de mãe

A vida tem memória nas coisas

que ficaram daquele tempo ainda

Ainda pela precaridade de tudo

E tudo é homem é terra água ar

do tempo em que havia tempo

como no tempo das férias grandes

agora quase nada

que se faz pó e cinza

Hoje há compram-se

comportas de brincar aos pobrezinhos

resorts a abarrotar excentricidades 

ruralidades plastificadas

tudo ao gosto do cliente kitsch

E as serras queimam-se

para requalificar ao jeito de quem vier:

rolas árvores quintais avós...

de preferência importados

Há alguém que se importe?

hajota

A distância que a mão alcança

Por vezes chega um rumor

um surdo rumor do tempo.

As pontes se desmoronam

as pétalas e as palavras

de repente sem sentido

as árvores onde o vento

deixava um frio assobio.

Por vezes chega um cinzento

um surdo absurdo vazio

Manuel Alegre, Doze Naus, ed. D. Quixote

Amber Marie Stifflemire, Blue Birds

Na vertigem virtual da luz a vida cega

e a máquina já não obedece ao homem

é a uniformização estúpida  

o absurdo que o reduz 

Não há algoritmo que perceba o sabor

da maresia o choro sal a dor

nem sequer o brilho escancarado do sorriso

que sela a (in)genuidade dos puros  

Contento-me então nos elementares sentidos

no tactear a escorrência da tinta que pinta

montes e vales na fluência da flauta

do rouxinol  nos confins do silvado

no serpentear do rio ora manso ora irado

no incenso denso suave intenso  

Na paixão secreta que me acolhe

resgatado venho do pecado original

Curado na sombra dos dias tórridos

confino-me à insignificância gestual

da distância que a mão alcança

esboçando o contorno imponderável

da forma do corpo imperfeito

Espero pelas marés vivas de Agosto

Não não consigo conter-me fechado

Abro-me atravessado nesta página por arar

por semear e já vejo no verso e no reverso

uma espuma a adejar num sopro de vento

a caneta a água os lagos derredor:

a esfera roda  e obedece a mão:

do campo branco em que escrevo

eleva-se uma subtil fragância d’ alma

E assim me basto

hajota 

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Nota

Ao voltar, depois dum longo período de abstinência, sem editar qualquer trabalho aqui, não quero deixar de agradecer a todos os amigos as manifestações de simpatia que me fizeram chegar.  
Há um tempo do antes e um do depois. A vida muda e muda-nos a cada instante. A mim também. Enquanto nos podemos adaptar, tudo bem. Eu estou bem.
Um abraço, amigos.

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava

o dia inicial inteiro e limpo

onde emergimos da noite e do silêncio

e livres habitamos a substância do tempo

                         Sophia de Mello Breyner Andresen

                                in "o nome das coisas"       

Marcadamente neste dia

uma certa rebeldia

no desejo de liberdade

ficou até bem expresso  

ergui a mão esquerda

que não mente

diz o que sente

                                                   hajota                   

Nota blue

Quando vier a primavera,

se eu já estiver morto,

as flores florirão da mesma maneira

e as árvores não serão menos verdes que na primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Alberto Caeiro, estrofe de Poemas Inconjuntos

imagem jimmy-hoffman

À cautela anotei a nota blue 

num papelucho amarrotado

que me soou a epifania

Foi o que valeu: os tira-olhos

adivinhavam-se no ar

Eu cego num blue amassado?

Escrevi-o pela manhã

Ainda ontem chovia

e hoje terça acordei olá bom dia

sem estores nem cortinas

Entrou-me o dia em Sol

na janela franca e senti maresia

no tom do vento trazido do sul

Humedeceu-se a vidraça ficou baça 

soube-me a ar de mim

hajota

O idílio durou meses

É estranho não mais desejos desejar. Estranho,

passar a ver sem conexão, disperso pelo espaço,

tudo o que antes tinha unidade.

As Elegias de Duíno, da1ª Elegia, Rainer Maria Rilke

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              ilustração de M.ª Rita (8 anos)

Numa manhã grisalha não a encontrei.

Porquê não sei, presumo:

as cores não se afeiçoam ao inverno.

O idílio durou meses, porém,

inopinadamente parou,

sem  denúncia, arrufo ou, sequer, indício.

Logo agora que tinha nas mãos

o jeito de a explorar, apartando-lhe

a delicada roupa, com o fervor da paixão:

grão a grão os lábios, a língua,

sorvendo o vermelho sumo.

O vermelho da romã.

hajota

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Nota: 
ando em periclitante e irregular andamento blogueiro, digamos que motivacional. Expresso os meus sinceros agradecimentos pelas manifestações de preocupação que me têm chegado. 
O meu estado de saúde? Poderei dizer que não estou mal nem bem. Estou em esperançoso processo de recuperação. 
A todos o meu obrigado.