Ano 2019

A primeira folha a ser escrita está a chegar ao  fim. Faltam 364 em branco a crescer. Que saibamos, dia a dia, fazê-lo. Com saúde alegria. Tudo o resto é acessório, mas cada um inclua aquilo que lhe der mais jeito.
Beijos e abraços a todos os amigos que por aqui passam.

paul klee_diário de um artista

dois mil e dezanove.

o ano é bom, ímpar,

de nome e ciclos solares.

depende é do diário

que se lhe põe em cima

que faz o calendário.

que não sejam azares.

é escrever paz amor saúde e 

€€€ a receber e dar,

em função do corpo e do espírito, 

à medida do que cada um precisar.

hajota

Adorando andorinhas

A todos os amigos e seguidores deste blogue desejo as maiores felicidades nas suas vidas pessoais e familiares, especialmente nesta quadra festiva de Natal e Ano Novo.

    Natal quêbê       

Natal quanto baste a cada um!

É melhor todos terem algum

Do que não haver nenhum

Que o Homem veja o que faz

Para que se conserve a Paz

hajota

Adorando andorinhas 

tão antigas as memórias

nozes bolos avó com tempo

e carrapito preto preso ao gancho

de tartaruga (plástico não havia)

o glaucoma embaraçado no fumegar do chá

As vidraças embaciadas

e a gente entretida a doces marmeladas

abria folhas a dedo

na tarde deformada lá fora

quando no beirado os ninhos já

gelados de saudade dos bicos o barro

o bairro inteiro desabituado devoluto

carente de acrobacias os voos picados

do céu à calçada rasantes 
que se alevantava

até ao poiso no cobre que morria

na janela da sala deslumbrada

os olhos ainda as seguem na imaginação


hajota

O Crepúsculo Azul

...
- A esperança resiste sempre
e onde está a minha doutor, caiu-me um dia destes, não torno  a encontrá-la, se calhar rebolou para debaixo da cama ou sumiu-se para sempre numa frincha qualquer, os soalhos não são feitos de tábuas, são feitos de intervalos nos quais também a vida se some e é inútil procurá-la de gatas, descobre-se um elástico, uma tampa de caneta, moedas já sem valor às vezes mas a esperança perdeu-se"...

António Lobo Antunes, Para Aquela Que Está Sentada No Escuro à Minha Espera

-o-o-o-o-o-o-

Imagem minha

-o-o-o-o-o-o-

Ainda por cá ando e,

a propósito de cores,

perco o juízo pelas bermas

do caminho que por mim passa,

numa ilusão caleidoscópica:

enquanto a folha cai

o tempo que se tem vai

Sei que é preciso saber 

mas não há ciência, que investigue, afirme, guie,

peremptorius,

a acção paradoxal da inacção,

no entanto sei que é preciso esperar

Esperar…

pela hora azul quando se cai

do deslumbramento da perfeição

acabada no instante que sublima 

a beleza de tudo o que nasce

se define e definha

Ainda cá ando e espero

e delecio-me na dualidade 

da cor que verbalizo a caminho

nas alamedas da insignificância 

definitiva de - que remédio! 

Perco o juízo pela hora crepuscular
Azul

hajota

Eu sou Rio que corre ao contrário

Pelos dias quadrados corre a brisa

Que nos seus corredores nunca se engana

Sophia de Mello Breyner Andresen, 

Livro Sexto, Pátios

Amadeo Souza-Cardoso

oooOOOooo

Eu sou Rio que corre ao contrário

sou nascente sou poente sou morte

corro de onde vim para nascer de mim

tudo começa no início

e corre até ao fim

que é morrer

O homem tem um princípio

e há-de ser o que quiser

querer é poder diz o povo simplesmente

O gomo  brota acrescenta-se

de ver e ouvir risos e prantos com tantos

a abrir espaço e mente

Faz-se físico e espírito alameda aplanada

donde surgem ruas rasgadas

e travessas imbuídas da mesma lei

perpétua em génio e semelhança

“Aorta” rio vermelho ao contrário

escorrendo da foz prá nascente

afluentes crescem prá frente

como a gente que veio de trás

no mesmo vermelho na mesma paixão

no sangue que multiplica a imortalidade

das estrelas que hão-de vir

para serem gomos homens-rio

                                          hajota

Patrimónios de pó

Primeiro abre-se a porta

por dentro sobre a tela imatura onde previamente

se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente,

a mãe para sempre morta.

Manuel António Pina, Como se desenha uma casa (1.ª estrofe)

O poema agrega o cinzento cimento,

para coerência da edificação,

e desagrega o fissurado da unidade,
lobo a lobo,

em alçados de ortogonal construção,

cartografados em pontos cardeais:

frontal parietal temporal occipital.

Nas quatro fundacionais paredes
o passado ruína rumina presente,
inspira expira gemidos ruídos

orgânicos de motibilidade biológica
previamente inscrita, 

escrita na torrente do límbico 

exercício concreto do abstracto.

Ouro imaterial nasce na memória

preservada pela dura-mater,

- patine amadurada do tempo -
no miolo da urbe, no miolo da gente.

E no meio a mesa, cadeiras em volta, 
onde o branco vazio da folha espera
o jorrar inapagável da tinta luminescente. 

Molécula a molécula a construção

do fraseado destinado do destino respira. 
O bafo húmido corre poro a poro o fílme:
a matéria que renasce enquanto morre  
na pedra no tijolo no grão de areia,
é património vivo da gente, guardado em pó. 
No miolo está pura a eterna poesia.

hajota

Da ausência do Pinhal

(...) A cabeça ficara marcada, invisível, mas quando me deitava de costas, na escuridão, sentia uma queimadura na têmpora, a crosta fervendo por baixo, da nuca à testa. Interpretava-a como uma cicatriz que me acompanharia até à morte, o emblema de uma guerra assombrosa de que já esquecera os pormenores e o sentido. (...)

Herberto Hélder, Servidões

http://rr.sapo.pt/noticia/95895/

As dunas a esmorecer de pele nua 

perderam o viço a urze e o feto,

os grãos de areia crescem em deserto.

Rugoso o rosto sentinela não sua

resina e o filtro verde - o nosso amparo -

jaz mirrado em cinza, reparo.

A nortada desmedida tomará posse,

como bárbaro huno o espaço,

sem piedade.

No Inverno virá a capital pena,

incomutável na memória, a cena

dos homens-espectros sem tempo, a morrer,

com saudades dum Pinhal por nascer.
Sem piedade.


hajota

Saudades de ninho

   



 Alexandre O'Neill
19dez1924 - 21ago1986

                *

Oh, O'Neill!
inventor da palavra
certa a cada lavra.
Pintou o caneco de caras
e de perfil.

hajota

The Palace at 4 A.M., Alberto Giacometti /
 http://simulacrum-pedrocamposrosado.blogspot.com/ de Campos Rosado

Por entre o assobio e a sílaba

soprada, nos ramos do valado 
pousada a revoada agita-se 
num espanejamento de penas

sobrantes dos gelos que ficaram

das longas noites de cavaqueira.

Levanta voo e segue pistas rumo ao  sol:

recoze a crosta das feridas dos barros

esparramada entre a areia e o mar,

debica maresias de iodo e sal.

Mas já se pressente no ar 

o enfado saturado do calor, e o desejo 

do planear ancestral da renovação. 

O ano começa no equinócio, 

não no solstício!

Tomara que cheguem os dias

húmidos de botas cravadas na lama

e se inundem os caminhos primevos

onde suspiram perfumes
de musgo e terra molhada,
enfim libertos de aerossóis.

hajota