Em Novembro

Comentei Nós e as Moscas,  

http://riosemmargenspoesia.blogspot.pt/

do amigo Jaime, assim. De repente, 

nem licença pedi. 

Vejam o que ele fez. 

↙ 

                             

           Ora, Jaime,

           Web Summit!

           IA!

           Deu-me na pinha.

                        A manada desclassificada

                        en_ca_mi_nha – se,

                        mansamente!!!,

                        para a degola...

                        Enfim, lentamente…

                                                   A fralda humana é

                                                   malcheirosa?,

                                                   Fatalmente plastificada?

                                                   Descartável, portanto.

                                                                          Por tanto não é nada.

                                                                          O tanto é um robot!

                                                                                                 hajota

http://larajacinto.com/

Em Novembro há um fervor secreto

que se instala entre o sol e a sombra

A humidade ressuma do aparente inorgânico

e estala uma trip alucinogénica

Surpreendem-se os olhos cansados de luz

quando a germinação de ácido se faz

na antecipação dos dias minguados

Antes que chegue o solstício esterilizador

a sofreguidão no seu natural multiplica cores

no assalto ao cinzento das meninges

hajota

Um poema pintado pode ser

Paul Cézanne, As Grandes Banhistas

Na cidade   

alinhados à margem as acácias   

ao vento urbanizado agitam   

o sentido carmesim das suas flores   

E um   

menino com mais outros   

meninos todos juntos   

um dia   

fecundam na síntese da rua   

cidade   

meninos e flores   

José Craveirinha,        

Karingana Ua Karingana,     

Síntese                 

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Um poema pintado pode ser
cor ou conversa pegada,
um delírio de pigmentos em linhaça
ou têmpera nascida de ovo.
Tudo tem origem  no ovo!
até as palavras figuradas na resina do ser.

Tem-se ideia, pincel, pastel,
e pinta-se de pronto, fixa no papel,
linda de se ver - consoantes, vogais - com vida.
Como um rio, da nascente à foz,
contido na esquadria da moldura
ou na divergência despenteada
de sulcos de água desaguada 
em delta, como sina escrita
nas linhas da mão.
Não é isso um poema?

Mas raramente se vê

convergência em quem lê.
Onde um entende verde cor,
outro jura ouvir azul, uma cantata de Bach.
Há nuvens no mar!, afirma um visitante
e alguém contrapõe um oásis
bordado a tâmaras, no mesmo instante!

Se um diz sim, o outro jura não ou talvez.

Assim se vê como um pode ser dois, ou três,
tantos quantos os pares de olhos que lêem.
Todavia, apenas um tem a chave do enigma
- o Poeta que pintou. 

            hajota