O natal que vai de mim a ti

A todos os amigos um abraço de Boas Festas

Fonte Wikipédia

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

 Foi tudo tão pontual 

Que fiquei maravilhado.

Caiu neve no telhado

E juntou-se o mesmo gado

No curral.

Nem as palhas da pobreza

Faltaram na manjedoura!

Palhas babadas da toira

Que ruminava a grandeza

Do milagre pressentido.

Os bichos e a natureza

No palco já conhecido.

Mas afinal o cenário

Não bastou.

Fiado no calendário

O homem nem perguntou

Se Deus era necessário...  

E Deus não representou.

Miguel Torga (in Diários) poema de Natal que              

ressuma o tom de autenticidade do Homem  e             

da pessoa que ele foi - a sua imagem.                               

O Pai Natal é contrafeito, digo eu.                                               

Paul Gauguin, 

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Que distância vejo de mim a ti,

que distância mediste tu?

Ideal seria se fosse igual. Mas não é. 

A manteiga do relativismo é o que é.

dois pontos: um sobe o outro desce?  

Justo seria se houvesse ponderação, 

equidade, disponibilidade no esforço… 

subir e descer custa. O que custa!

 A quem custa: a mim ou a ti?

Poderíamos convergir para um ponto 

comum. Logo veríamos como fazer 

o balanço do subir e do descer, 

ou vice-versa: subir pode ser descer.

Teoricamente seria fácil, mas, 

sabendo-nos os dois:tu és tu e eu sou eu... 

É tão complicado o simples!

Por exemplo, as peúgas no tapete, 

minhas, e as tuas (meias) dependuradas 

no aquecedor. Tão simplesmente coisas de pés. 

Ou a tampa da sanita levantada por mim

e baixada por ti. A mesma circunstância

comum:  urinar: uma divergência sem fim.

  Um pózinho de orgulho, casmurrice, 

a natural oposição entre mim e ti,

e gestos que afastam a distância da vontade.

Caminhamos mesmo assim? Por necessidade,

atínhamo-nos à certeza óbvia das marés,

à força, à atracção orbital dos corpos

em equilíbrio relativo, e às ondas...

 Contávamos as ondas uma a uma, 

passo a passo, tu e eu a convergir e,

à sétima, a absolvição da espuma branca,

o regresso à (in)genuidade original,

sem recriminações, sem mácula de natureza,

isto é, a aceitar o caos das coisas todas.

Cada coisa feita perfeita, completa, combinatória

e harmónica como força pulsante, convergente

e divergente, ora coração ora universo, à vez.

E se da terra ao céu não houver distância? 

Há sim uma irrealidade ancestral e presente, 

a da voragem da luz que nos cega.

E se te dissesse que à noite se vê melhor

 o caminho marcado da distância

numa conjugação diferente, não condicional?

hajota

Da Terra

Mesmo assim, não fechei os olhos, por medo de que algo se perdesse para sempre. Retive a respiração e fitei a escuridão de olhos bem abertos.

Final de Sobre Ela e as Memórias que lhe pertencem, Micko Kawakami, Granta - Portugal | 9

Francis Bacon_tríptico a Lucien Freud  | fonte: Web

Corpo estendido no pó.

Inteiro, definido no contorno essencial.

A linha contém a sombra. Negra.

Por fora a lua projectada e as estrelas

cintilantes, sem força suficiente, eficiente,

tremelicantes para definir a fronteira:

a sombra e a luz.

Quem se atreve distante 

fenece a réstea vital.

De fora adentra o respirar quente da noite,

penetrante preenche vazios abertos

bafos baques sobressaltos sentimentos

a língua.

E o mundo sentindo-se aquietado

nas suas mais estranhas pulsões adormece,

vivo.

hajota

Em Novembro

Comentei Nós e as Moscas,  

http://riosemmargenspoesia.blogspot.pt/

do amigo Jaime, assim. De repente, 

nem licença pedi. 

Vejam o que ele fez. 

↙ 

                             

           Ora, Jaime,

           Web Summit!

           IA!

           Deu-me na pinha.

                        A manada desclassificada

                        en_ca_mi_nha – se,

                        mansamente!!!,

                        para a degola...

                        Enfim, lentamente…

                                                   A fralda humana é

                                                   malcheirosa?,

                                                   Fatalmente plastificada?

                                                   Descartável, portanto.

                                                                          Por tanto não é nada.

                                                                          O tanto é um robot!

                                                                                                 hajota

http://larajacinto.com/

Em Novembro há um fervor secreto

que se instala entre o sol e a sombra

A humidade ressuma do aparente inorgânico

e estala uma trip alucinogénica

Surpreendem-se os olhos cansados de luz

quando a germinação de ácido se faz

na antecipação dos dias minguados

Antes que chegue o solstício esterilizador

a sofreguidão no seu natural multiplica cores

no assalto ao cinzento das meninges

hajota

Um poema pintado pode ser

Paul Cézanne, As Grandes Banhistas

Na cidade   

alinhados à margem as acácias   

ao vento urbanizado agitam   

o sentido carmesim das suas flores   

E um   

menino com mais outros   

meninos todos juntos   

um dia   

fecundam na síntese da rua   

cidade   

meninos e flores   

José Craveirinha,        

Karingana Ua Karingana,     

Síntese                 

~~~~~~~~~~~~

Um poema pintado pode ser
cor ou conversa pegada,
um delírio de pigmentos em linhaça
ou têmpera nascida de ovo.
Tudo tem origem  no ovo!
até as palavras figuradas na resina do ser.

Tem-se ideia, pincel, pastel,
e pinta-se de pronto, fixa no papel,
linda de se ver - consoantes, vogais - com vida.
Como um rio, da nascente à foz,
contido na esquadria da moldura
ou na divergência despenteada
de sulcos de água desaguada 
em delta, como sina escrita
nas linhas da mão.
Não é isso um poema?

Mas raramente se vê

convergência em quem lê.
Onde um entende verde cor,
outro jura ouvir azul, uma cantata de Bach.
Há nuvens no mar!, afirma um visitante
e alguém contrapõe um oásis
bordado a tâmaras, no mesmo instante!

Se um diz sim, o outro jura não ou talvez.

Assim se vê como um pode ser dois, ou três,
tantos quantos os pares de olhos que lêem.
Todavia, apenas um tem a chave do enigma
- o Poeta que pintou. 

            hajota        

Vim pela manhã e vi

Muita gente me tem falado a meu respeito

mas eu cresço e minguo certas vezes anoitece

Sou coisa que se molha encolhe e envelhece

tudo me aquece e tudo me arrefece

Ruy Belo, Boca Bilingue, excerto de       

Em cima dos meus dias            

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~           

Jackson Pollock

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Vim pela manhã ver e vi

Não há relógio atómico nem carbono

que percepcione e date palavras:

um verso não cabe entre parêntises

Apenas e só o coração sente

poesia que acontece

em qualquer tempo

num tempo  sem tempo

Vim pela manhã ver vi

e havia raios despontado

no horizonte para mim

E correu então entre Terra e Sol

uma neblina um aroma verde

um som claramente salgado depurado:

inundou-me de sabor a mim

Que a poesia acontece limpa

e clara num tempo sem tempo

de emoções que claramente curam

hajota

Sunset

Quando vinham as nuvens de setembro, já

os pássaros tinham emigrado para além dos mares

o  campo ficava em longos silêncios

Nuno Júdice, O Mito de Europa,              

início de "Nostalgia de Setembro"             

          

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

vladimir kush, 
fonte: http://marteeparaosfracos.blogspot.pt/

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Na impossibilidade de suspenderes

o movimento da máquina universal,

os ponteiros no mágico momento parares,

quando os oceânicos seres nas entranhas dos corais

se multiplicam em reflexos de cristais,

quando as aves afinam o cobalto pintalgado

de algodão em fiapos e, no voo picado

do fim da tarde, as asas se afeiçoam

em abraço ao peito, em apneia delirante,  

e os homens cruzam o incerto e o distante

e se sublimam nas magníficas pérolas

da transmissão do divino original  

e da explosão cósmica, no clímax,

nasce uma estrela nova no céu,

vieste com a festa, a esperança do eterno

esplendor do sunset perfeito.

                                               hajota

Havia chão terra

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Ruy Belo, Boca Bilingue      

(estrofe de Morte ao meio-dia)

Robert Gonsalves

Havia chão terra

que mudava de cor e cheiro

consoante a estação

Nele se cravavam mãos arado

e a pão o aroma crescia depois

Havia árvore:

ramos folhas e frutos

e ninhos e ovos e pássaros

e garotada em alvoraço dependurada

na descoberta do universo e de si

E havia roupa esgarçada

e ralhos de mãe

A vida tem memória nas coisas

que ficaram daquele tempo ainda

Ainda pela precaridade de tudo

E tudo é homem é terra água ar

do tempo em que havia tempo

como no tempo das férias grandes

agora quase nada

que se faz pó e cinza

Hoje há compram-se

comportas de brincar aos pobrezinhos

resorts a abarrotar excentricidades 

ruralidades plastificadas

tudo ao gosto do cliente kitsch

E as serras queimam-se

para requalificar ao jeito de quem vier:

rolas árvores quintais avós...

de preferência importados

Há alguém que se importe?

hajota

A distância que a mão alcança

Por vezes chega um rumor

um surdo rumor do tempo.

As pontes se desmoronam

as pétalas e as palavras

de repente sem sentido

as árvores onde o vento

deixava um frio assobio.

Por vezes chega um cinzento

um surdo absurdo vazio

Manuel Alegre, Doze Naus, ed. D. Quixote

Amber Marie Stifflemire, Blue Birds

Na vertigem virtual da luz a vida cega

e a máquina já não obedece ao homem

é a uniformização estúpida  

o absurdo que o reduz 

Não há algoritmo que perceba o sabor

da maresia o choro sal a dor

nem sequer o brilho escancarado do sorriso

que sela a (in)genuidade dos puros  

Contento-me então nos elementares sentidos

no tactear a escorrência da tinta que pinta

montes e vales na fluência da flauta

do rouxinol  nos confins do silvado

no serpentear do rio ora manso ora irado

no incenso denso suave intenso  

Na paixão secreta que me acolhe

resgatado venho do pecado original

Curado na sombra dos dias tórridos

confino-me à insignificância gestual

da distância que a mão alcança

esboçando o contorno imponderável

da forma do corpo imperfeito

Espero pelas marés vivas de Agosto

Não não consigo conter-me fechado

Abro-me atravessado nesta página por arar

por semear e já vejo no verso e no reverso

uma espuma a adejar num sopro de vento

a caneta a água os lagos derredor:

a esfera roda  e obedece a mão:

do campo branco em que escrevo

eleva-se uma subtil fragância d’ alma

E assim me basto

hajota 

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Nota

Ao voltar, depois dum longo período de abstinência, sem editar qualquer trabalho aqui, não quero deixar de agradecer a todos os amigos as manifestações de simpatia que me fizeram chegar.  
Há um tempo do antes e um do depois. A vida muda e muda-nos a cada instante. A mim também. Enquanto nos podemos adaptar, tudo bem. Eu estou bem.
Um abraço, amigos.

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava

o dia inicial inteiro e limpo

onde emergimos da noite e do silêncio

e livres habitamos a substância do tempo

                         Sophia de Mello Breyner Andresen

                                in "o nome das coisas"       

Marcadamente neste dia

uma certa rebeldia

no desejo de liberdade

ficou até bem expresso  

ergui a mão esquerda

que não mente

diz o que sente

                                                   hajota