A distância que a mão alcança

Por vezes chega um rumor

um surdo rumor do tempo.

As pontes se desmoronam

as pétalas e as palavras

de repente sem sentido

as árvores onde o vento

deixava um frio assobio.

Por vezes chega um cinzento

um surdo absurdo vazio

Manuel Alegre, Doze Naus, ed. D. Quixote

Amber Marie Stifflemire, Blue Birds

Na vertigem virtual da luz a vida cega

e a máquina já não obedece ao homem

é a uniformização estúpida  

o absurdo que o reduz 

Não há algoritmo que perceba o sabor

da maresia o choro sal a dor

nem sequer o brilho escancarado do sorriso

que sela a (in)genuidade dos puros  

Contento-me então nos elementares sentidos

no tactear a escorrência da tinta que pinta

montes e vales na fluência da flauta

do rouxinol  nos confins do silvado

no serpentear do rio ora manso ora irado

no incenso denso suave intenso  

Na paixão secreta que me acolhe

resgatado venho do pecado original

Curado na sombra dos dias tórridos

confino-me à insignificância gestual

da distância que a mão alcança

esboçando o contorno imponderável

da forma do corpo imperfeito

Espero pelas marés vivas de Agosto

Não não consigo conter-me fechado

Abro-me atravessado nesta página por arar

por semear e já vejo no verso e no reverso

uma espuma a adejar num sopro de vento

a caneta a água os lagos derredor:

a esfera roda  e obedece a mão:

do campo branco em que escrevo

eleva-se uma subtil fragância d’ alma

E assim me basto

hajota 

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Nota

Ao voltar, depois dum longo período de abstinência, sem editar qualquer trabalho aqui, não quero deixar de agradecer a todos os amigos as manifestações de simpatia que me fizeram chegar.  
Há um tempo do antes e um do depois. A vida muda e muda-nos a cada instante. A mim também. Enquanto nos podemos adaptar, tudo bem. Eu estou bem.
Um abraço, amigos.