BOAS FESTAS

NATAL DE ELVAS

---

Eu hei-de me ir ao presépio E assentar-me num cantinho A ver como o Deus Menino Nasceu lá tão pobrezinho Ó meu Menino Jesus Que tendes, porque chorais Deu-me minha mãe um beijo Choro por que me dê mais Eu hei-de me ir ao presépio E assentar-me num cantinho A ver como o Deus Menino Nasceu lá tão pobrezinho Nossa Senhora faz meia Com linha feita de luz O novelo é lua cheia As meias são p’ra Jesus Ó meu Menino Jesus Que tendes, porque chorais Deu-me minha mãe um beijo Choro por que me dê mais https://www.youtube.com/watch?v=5I5hfL4NDy0 (Canto tradicional) Para todos os meus amigos, seguidores e leitores os meus melhores votos de Natal. O menino continua e continuará a marcar nas nossas vidas. Abraço

O número divino

Ali vimos a veemência do visível
O aparecer total exposto e inteiro
E aquilo que nem sequer ousáramos sonhar
Era verdadeiro

Navegações - As Ilhas - V, Sophia de Mello Breyner Andresen,
Ed. Caminho

vitruvian man, leonardo da vinci - web

Fídias construiu o belo

Partenon

na imitação da natureza em progressão  

a mãos

as falanges a rimarem

sequências

de rosas rosas rosas rosas

infinitamente fibonacianas

pentagramas

flores pitagorianas

paridas na razão áurea

e Leonardo plasmou a definitiva beleza

vitroviana

- poesia de alfa a ómega

Tudo está escrito desde sempre,

no entanto,

a gente precisa de ir combinando 

legos

vogais consoantes consoante os sons

prementes

a cada momento

ouvir dos relâmpagos

rosas oníricas flores concretas

- ideias

A gente precisa

da graciosa estética envolta nas palavras

arrumadas

em normas universais ou

em ventanias  de genialidade e revolução

- desarrumadas -

e no fim acalmadas

a harmonia

como há milhões de anos

por divina inspiração

- Nós -

a perfeita proporção replicada

em toda a criação -

- o phi, um vírgula seis um oito

hajota

Silêncios

Atropelamento e fuga

Era preciso mais do que silêncio,

era preciso pelo menos uma grande gritaria,

uma crise de nervos, um incêndio,

portas a bater, correrias.

Mas ficaste calada,

apetecia-te chorar mas antes tinhas que arranjar o cabelo,

perguntaste-me as horas, eram 3 da tarde,

já não me lembro de que dia, talvez de um dia

em que era eu quem morria,

um dia que começara mal, tinha deixado

as chaves na fechadura do lado de dentro da porta,

e agora ali estavas tu, morta (morta como se 

estivesses morta), olhando-me em silêncio estendida no asfalto,

e ninguém perguntava nada e ninguém falava alto!

Manuel António Pina, poesia, saudade da prosa - uma antologia pessoal, Assírio & Alvim

Foto: Gilberto Jorge

Que é feito do som que escorria 

por entre as corolas 

das madrugadas de dezembro?

Sei de saber certo, normativo, 

que me veio como boletim

informativo das sete

naquela manhã cálida e 

esplendorosa de julho

sol nascente cor de sangue

escrito numa folha de papel:

o vento já não lhe mora no peito 

pela noite um lago negro feito

O cisne encarquilhou-se nas penas 

e nem as melíficas madeiras vibraram

um som de sinal nas flautas do pinhal

Adormeceu irremediavelmente

na mais negra noite vestido

quando ainda era tempo de trabalhar

Ele que de olhos cansados das vigílias

dos dias grandes permanecia

diligente na consecução do cristal

Com linhas atava indecisões

nos momentos derradeiros

sem margem para cobardia

A vida tem direitos e avessos

e entre uma face e a outra dá-se-

-lhes um ponto que as abrace - dizia

O sangue vermelho coalhou e 

as carnais conformações 

- pele nervos músculos –

são pó estéril em torvelinho

e os ossos inertes permanecem

em defunção no frio do silêncio

Já não adianta esperar 

a firmeza quente das mãos 

íntegras o pão e as carícias

e nem as melíficas madeiras 

das flautas vibram no pinhal 

o timbre o ritmo qualquer sinal

hajota 

O ofício dos sentidos

http://ultradownloads.com.br/

O que fazer no cinzento?

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Eu não sei se me salvo ou se me perco

ou se és tu que te perdes e me salvas

só sei que me redimo quando peco

e corpo a corpo ao céu vão nossas almas.

Manuel Alegre, Sete soneto e um quarto, D. Quixote

https://lasindias.com/

Caída a noite trespasso a sombra que me confunde

Com o tatear cego as mãos arengam latitudes

à cata do pressentimento reverbado - os batuques 

de bumbo no mais recôndito âmago do coração

E na aspiração os aromas vindos na brisa que corre

do fundo na planície - o do trigo loiro molhado

 junto ao vermelho quente nas papilas de gustação

- é quando se rompe o breu da noite em luminosas clareiras

Só então os olhos se acalmam na virtude em contemplação

da silhueta negra que surge da mais profunda escuridão.

2015-11-20

hajota

Abstrações de um ponto e um risco

http://olharemtonsdeflash.blogspot.pt/

Eu a falar dum ponto e dum risco

e tu a deslumbrares-me com beleza

“Vê de Cassiopeia a fermosura”*

a Andrómeda que deitaste

sobre as veias do lenho

delicadamente em botão

tantos pontos e uma linha

para exercício da mais pura

imagética - superlativa a sedução.

* Luís Vaz de Camões, Lusíadas, canto X-88

hajota

Receita para o poema das Terças

Marc Chagall

Aviso: a receita não é de fácil execução!

Fica-se deitado na cama, em cómoda posição

e é esperar…

Esperar que a alvura do tecto-tela penetre,

profundamente,  plenamente,

o cristalino da mente,

para que se faça luz que baste, e

surjam projectados um ponto e um risco.

É moldá-los de olhos abertos.

Importantíssimo!

o pormenor dos olhos - abertos -,

não vá o fio da inspiração romper-se.

Foi o que me sucedeu, agora mesmo,

fechei-os sem querer

na obscuridade do quarto, e,

quando olho, nada: nem ponto nem risco.

Volto a abrí-los e arrisco,

persisto no desejo de os ter.

Volto ao ponto e ao risco.

Fermento-os e moldo-os como pão, e

a forma e a cor e o calor, o pormenor

do sinal e do pelinho particular

materializam-se

com o talento do amor.

Encantadoramente!

Por fim, com desejo atraio a imagem,

para baixo, e aconchego-a no lençol. 

Qualquer semelhança aparente

ao ponto e ao risco,

por experiência, é real, arrisco.

Eu avisei!

hajota

Nunca é tarde

http://cargocollective.com/raquelaparicio/JWT

E se eu disser que nunca é tarde

quando sopra o vento da indiferença

marcada a cruz na aridez dos dias

numa  folha de calendário

como faz o condenado ao fadário

- solidão, melancolia desesperança -

que a sorte pode mudar

para o vislumbre da perfeição?

Que me dizes então da felicidade

da partilha do eu e do teu

de reter o belo na mão

a seda fresca de verão

o veludo quente de inverno

do arrepio-tremor

- coisa única que deslumbra?

Que me dizes do fulgor

que remexe interiores

onde se recolhem fogo e cores  

os dourados iluminados de pôr do Sol

brotando à superfície
- num ápice - 
a percepção do fim do mundo

a opulência de uma epifania

a dádiva de ser pertença

a eternidade num minuto

quando o mar parecia

em horizontal dormência
nunca é tarde 

hajota

Sede de desejo

Marc Chagall, les amants sur le toit

Acontece

ao correr da madrugada

mesmo sem troca de nada

um dobrar de campainhas

como quando cruzavas o cancelo

Soltavas o cabelo e vinhas

deitar-te à sombra das glicínias

que desabrochavam num apelo

O sonho repassa qualquer um

entretanto passa e amanhece.

hajota

É tempo

na indução da vontade
é hora da verdade

http://relogiodependulo.blogspot.pt/2015/09/o-tempo-e-malho-e-forja.html

fotografia de Gilberto Jorge

Heróico herético poeta lança,

lança o fogo à forja e

a raiva e o sal derramado

no ardor da luta, soldado,

o malho a acordar a esperança

hoje amanhã e na hora

para que a palavra se cumpra

na dimensão inteira do homem

e, apesar de tudo que parece

nada, a palavra permanece

E hei-de ouvi-la sair da noite,

das brumas que ondulam

impacientes o tejo, a canção

heróica herética poética.

hajota

No princípio era o azul

................................................................

E abraçam-se de novo, já sem asas. 

Homens apenas. Vivos como brasas, 

A queimar o que resta da inocência. 

Miguel Torga,  

excerto do poema Amor, in 'Libertação' 

http://olharemtonsdeflash.blogspot.com/

No princípio era o azul

sem marcas nem fronteira

tudo fluía sem regra ou maneira

num imenso manto de tule

Reza um escrito muito antigo

quando ainda escrita não havia

que no dia que se fez dia

criou Deus a Eva cor de trigo

E a magia do azul fez-se em dois

sublimando diferente o céu do mar

e fixou Deus a ordem primeira: amar

Só então surgiu Adão, depois

hajota

Alagados sem asas de voar

Keeping Quiet

http://www.brainpickings.org/2015/05/28/keeping-quiet-sylvia-boorstein-reads-pablo-neruda/

E se assim fosse

nem que fosse
por um dia apenas
o fim de todas as penas ?

Perhaps!

 Hajota 

| http://cargocollective.com/raquelaparicio/filter/books/Las-Flores-de-Irina |

Fui descansar os olhos ao rio

do vento que vem de longe
donde os barcos perdem o fio
que os conduz ao norte

Mergulhei os pés na água

e senti um frémito no mar

aflito encarapelado: a mágoa

de mil pássaros a estrebuchar

Olhei no cais o mastro de marear

e das gaivotas que faziam vela

na esperança de chão para amar

nem uma restava vinda nela

Vi apenas o arrepio negro

dos corvos em conciliábulos

com ar pestilento de egro

na vã figura de mandar: ridículos

impantes na sua putrefacção

com armanis sedas e perfumes

simulam actos de compunção

quando lhes chegam queixumes

dos mil pássaros a estrebuchar

alagados sem asas de voar

São servidos à hora de jantar

logo e até quando calhar

Vou descansar os olhos ao rio

hajota

Caligrafias

Ainda há quem escreva 

faça letras entre linhas?

Em cadernos de duas linhas

se fez a mão em jogos 

medos e adivinhas

 | http://cargocollective.com/raquelaparicio/

Há-as com a inclinação dos certinhos

de palavras aparadas como sebes

que seguem o traçado da linha

do chão sem acidentes

induzidos na dormência

pela onda do vento que atravessa a planura

É a tendência dos submissos

que mesmo na ocorrência de ondulação

dorsal de todo inesperada

se mantêm na uniformidade

imperturbável da sesta ordenada

Há-as também a invocar artes circenses

dos que atiram facas ao ar

com éles tês dês e até com mudos hagás

Ou as dos que se denunciam com tendências

mortais para assassínios e suicídios fatais:

cravam na linha como se fossem punhais

os pês os bês os dês os guês os jotas os quês

- por gravidade são mais

E há caligrafias marcadas pela contradição

dos que aparecem em extremada posição

de sintomatologia bipolar: os éfes

Oscilam num ai da euforia à depressão 

com humores de difícil compreensão

São estas as que se prestam à vaidade

aos rococós e excessos de exibição

Há ainda a escrita suprema 

a que flutua deitada no espaço 

entre os limites do azul das linhas 

onde correm brisas a despentear fumos e

incensos rítmicos à medida dos momentos

sinais e códigos cuneiformes - os inscritos

há milhares de anos pelos sumérios

nas tabelas sagradas da memória

É nesta que a liturgia imperceptível ao olhar

comum se oferece à decifração

dos iniciados da abstracção material

dos que tentam por tentativas a invenção 

 mergulhos na profundidade dos abismos

e na elevação galáctica nas divinas imperfeições

na fecundação das metáforas uterinas 

que é a carne da poesia

hajota