Nunca é tarde

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E se eu disser que nunca é tarde

quando sopra o vento da indiferença

marcada a cruz na aridez dos dias

numa  folha de calendário

como faz o condenado ao fadário

- solidão, melancolia desesperança -

que a sorte pode mudar

para o vislumbre da perfeição?

Que me dizes então da felicidade

da partilha do eu e do teu

de reter o belo na mão

a seda fresca de verão

o veludo quente de inverno

do arrepio-tremor

- coisa única que deslumbra?

Que me dizes do fulgor

que remexe interiores

onde se recolhem fogo e cores  

os dourados iluminados de pôr do Sol

brotando à superfície
- num ápice - 
a percepção do fim do mundo

a opulência de uma epifania

a dádiva de ser pertença

a eternidade num minuto

quando o mar parecia

em horizontal dormência
nunca é tarde 

hajota

Sede de desejo

Marc Chagall, les amants sur le toit

Acontece

ao correr da madrugada

mesmo sem troca de nada

um dobrar de campainhas

como quando cruzavas o cancelo

Soltavas o cabelo e vinhas

deitar-te à sombra das glicínias

que desabrochavam num apelo

O sonho repassa qualquer um

entretanto passa e amanhece.

hajota

É tempo

na indução da vontade
é hora da verdade

http://relogiodependulo.blogspot.pt/2015/09/o-tempo-e-malho-e-forja.html

fotografia de Gilberto Jorge

Heróico herético poeta lança,

lança o fogo à forja e

a raiva e o sal derramado

no ardor da luta, soldado,

o malho a acordar a esperança

hoje amanhã e na hora

para que a palavra se cumpra

na dimensão inteira do homem

e, apesar de tudo que parece

nada, a palavra permanece

E hei-de ouvi-la sair da noite,

das brumas que ondulam

impacientes o tejo, a canção

heróica herética poética.

hajota

No princípio era o azul

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E abraçam-se de novo, já sem asas. 

Homens apenas. Vivos como brasas, 

A queimar o que resta da inocência. 

Miguel Torga,  

excerto do poema Amor, in 'Libertação' 

http://olharemtonsdeflash.blogspot.com/

No princípio era o azul

sem marcas nem fronteira

tudo fluía sem regra ou maneira

num imenso manto de tule

Reza um escrito muito antigo

quando ainda escrita não havia

que no dia que se fez dia

criou Deus a Eva cor de trigo

E a magia do azul fez-se em dois

sublimando diferente o céu do mar

e fixou Deus a ordem primeira: amar

Só então surgiu Adão, depois

hajota

Alagados sem asas de voar

Keeping Quiet

http://www.brainpickings.org/2015/05/28/keeping-quiet-sylvia-boorstein-reads-pablo-neruda/

E se assim fosse

nem que fosse
por um dia apenas
o fim de todas as penas ?

Perhaps!

 Hajota 

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Fui descansar os olhos ao rio

do vento que vem de longe
donde os barcos perdem o fio
que os conduz ao norte

Mergulhei os pés na água

e senti um frémito no mar

aflito encarapelado: a mágoa

de mil pássaros a estrebuchar

Olhei no cais o mastro de marear

e das gaivotas que faziam vela

na esperança de chão para amar

nem uma restava vinda nela

Vi apenas o arrepio negro

dos corvos em conciliábulos

com ar pestilento de egro

na vã figura de mandar: ridículos

impantes na sua putrefacção

com armanis sedas e perfumes

simulam actos de compunção

quando lhes chegam queixumes

dos mil pássaros a estrebuchar

alagados sem asas de voar

São servidos à hora de jantar

logo e até quando calhar

Vou descansar os olhos ao rio

hajota

Caligrafias

Ainda há quem escreva 

faça letras entre linhas?

Em cadernos de duas linhas

se fez a mão em jogos 

medos e adivinhas

 | http://cargocollective.com/raquelaparicio/

Há-as com a inclinação dos certinhos

de palavras aparadas como sebes

que seguem o traçado da linha

do chão sem acidentes

induzidos na dormência

pela onda do vento que atravessa a planura

É a tendência dos submissos

que mesmo na ocorrência de ondulação

dorsal de todo inesperada

se mantêm na uniformidade

imperturbável da sesta ordenada

Há-as também a invocar artes circenses

dos que atiram facas ao ar

com éles tês dês e até com mudos hagás

Ou as dos que se denunciam com tendências

mortais para assassínios e suicídios fatais:

cravam na linha como se fossem punhais

os pês os bês os dês os guês os jotas os quês

- por gravidade são mais

E há caligrafias marcadas pela contradição

dos que aparecem em extremada posição

de sintomatologia bipolar: os éfes

Oscilam num ai da euforia à depressão 

com humores de difícil compreensão

São estas as que se prestam à vaidade

aos rococós e excessos de exibição

Há ainda a escrita suprema 

a que flutua deitada no espaço 

entre os limites do azul das linhas 

onde correm brisas a despentear fumos e

incensos rítmicos à medida dos momentos

sinais e códigos cuneiformes - os inscritos

há milhares de anos pelos sumérios

nas tabelas sagradas da memória

É nesta que a liturgia imperceptível ao olhar

comum se oferece à decifração

dos iniciados da abstracção material

dos que tentam por tentativas a invenção 

 mergulhos na profundidade dos abismos

e na elevação galáctica nas divinas imperfeições

na fecundação das metáforas uterinas 

que é a carne da poesia

hajota

E ainda hoje metáforas pintadas às cores

Man and woman in café, Pablo Picasso, Wikiart

Atrás dum copo de bagaço

de roupa escassa e esgarça

gelada gente ficava esquecida

no café refúgio da esquina

adiando o esquálido conforto das frias casas

mais frias do que as pedras

da calçada negra branca

Isto naquele tempo pardo cinzento

E ainda hoje

apesar das metáforas pintadas às cores

Como a mulher de blusa azul celeste

de eterna bandolete a cingir-lhe
na iminência dum número de palhaços

a fronte pintada pronta

na mesa do café: chávena pires colher

num monólogo mudo todo o dia

Que barco de mulher esconde

encalhada na ilusão das triviais revistas   

de trás para a frente da frente para trás

a folhear a subtração irremediável do tempo

segundo a segundo tic-tac tic-tac

num relógio sem ponteiros

Hoje como ontem hesitações de toutinegra

no galho nervosa em flexões de pernas

indecisa no regresso ao lugar de pernoita

por saber de cor a côr do frio

o som do quebrar de cristais

de cálcio das artroses futuras

Ainda hoje apesar das metáforas

com que nos pintam a vida

hajota